***

那一刻，夏樵正站在沈家客厅的墙边，从名谱图的尾端收回手。他在自己名字上抹了一下，指肚没再落下墨印。

因为这一次，“夏樵”两个字不再是他强行添上去的了。

他看了很久，然后走回卧室。

他在卧室那张靠窗的桌前坐下，从抽屉里拿出一个本子，翻到空白的某一页，抓笔写了起来。

曾经很小的时候，他看见沈桥伏案写着日记，总会忍不住问一句：“爷爷，写这个干嘛？”

沈桥说：“想记住一些东西。”

“那用脑子记住不就行了吗？”

“太多了，总会忘记一些。”

“忘了很严重吗？”

“不严重。”沈桥说，“但是会很遗憾。”

“为什么？”

沈桥斟酌着说：“因为有些故事其实很重要，但故事里的人醒过来可能就忘记了，如果有人能替他们记住一些，也是好的吧。”

小时候的夏樵听不懂，所以沈桥去世后，那些日记便断了。

好在现在他懂了，又将那些故事续了回来。

他写了很久，记下了在西安几天遇到的人、解开的笼，记下了那个叫“兰兰”的姑娘，还有她已经离开的姥姥。

直到圆月从窗格一角缓缓移到正中，银白色的光亮铺满整桌，他从窗户的缝隙里隐约闻到了一丝浅淡的香味。

他怔了良久，抬起头，看见后院那株白梅安静地站在夜色里，嶙峋的长枝顶端，不是何时无声绽开了一朵花。

……爷爷？

他手指抖了一下，搁下笔匆忙跑了出去。